Premières Lignes #40

Bonjour à tous ! L’été arrive et j’ai enfin fini la série Kate Daniels d’Ilona Andrews, une des premières séries d’urban fantasy que j’ai lu ! Petit moment émotion après avoir refermé le dixième tome de la série (je ne vous cache pas avoir enchainé avec le spin off centré sur Julie, Aurélia Ryder pour profiter encore un peu des personnages et de l’univers !). J’ai définitivement prévu de vous faire un Parlons Saga mais il n’est pas simple à écrire vu la place particulière qu’occupe Kate Daniels pour moi (j’avais même rencontré Ilona et Gordon Andrews quand ils étaient venus en France … ma première dédicace !). Bref, en attendant, je vous propose de lire les premières lignes du tome 1, Morsure Magique !

Petit Rappel : Ce rendez-vous a été créé par Ma Lecturothèque pour faire découvrir les premières lignes d’un livre, souvent notre lecture en cours. Il est censé être hebdomadaire mais je le fais mensuel par commodité avec mon rythme de lecture. La liste des participant.e.s se trouve comme d’habitude en bas d’article.
Sur ce, bonne lecture 🙂

***

Chapitre premier

J’étais assise à table dans ma cuisine sombre, les yeux rivés sur une bouteille de Citronnade Forte Boone’s Farm quand il y eut une brusque fluctuation magique. Mes gardes tremblotèrent et moururent, privant ma maison de ses défenses. La télévision se mit en marche, anormalement bruyante dans la maison vide.
Je haussai les sourcils à l’attention de la bouteille et lui pariai qu’un bulletin urgent allait suivre.
La bouteille perdit.
« Bulletin urgent ! », annonça Margaret Chang. « Le procureur de la République informe les citoyens que toute tentative d’invocation ou autre activité ayant pour résultat l’apparition d’un être doté de pouvoirs surnaturels peut être dangereuse pour vous comme pour d’autres citoyens. »
— Sans déconner ? dis-je à la bouteille.
« La police locale a reçu l’autorisation d’employer tous les moyens nécessaires pour réprimer n’importe quelle activité de ce type. »
Margaret continuait sur un ton monotone tandis que je mordais dans mon sandwich. De qui se moquait-on ? Aucune force de police ne pouvait espérer neutraliser l’ensemble des invocations. Seul un sorcier qualifié pouvait détecter une invocation. Or n’importe quel idiot à moitié illettré doté d’un semblant de pouvoir et de la vague idée de la façon de s’en servir était capable d’en tenter une. En moins de temps qu’il en fallait pour le dire, on se retrouvait avec un dieu slavon à trois têtes détruisant le centre-ville d’Atlanta, une pluie de serpents et une unité spéciale d’intervention hurlant qu’elle n’avait pas assez de munitions. Nous vivions des temps dangereux. Mais en des temps moins dangereux, j’aurais été une femme sans travail.
La sécurité du monde tech n’avait pas grand usage d’une mercenaire de la magie comme moi. Quand les gens avaient des problèmes de type magique, du genre que la police ne voulait ou ne pouvait pas régler, ils appelaient la Guilde des Mercenaires. Si l’affaire était sur mon territoire, la Guilde faisait appel à moi.
Je fis la grimace et touchai ma hanche. Elle était douloureuse depuis le dernier contrat mais la blessure avait bien mieux évolué que ce à quoi je m’étais attendue. C’était la première et la dernière fois que j’acceptais de travailler contre le Ver Impala sans armure complète. La prochaine fois, ils auraient intérêt à me fournir une combinaison de contention de niveau quatre.
Une vague glacée de peur et de révulsion me frappa. Mon estomac eut un sursaut, l’acide vint recouvrir ma langue d’un arrière-goût. Des frissons coururent le long de ma colonne vertébrale et les petits poils de ma nuque se dressèrent.
Il y avait quelque chose de mauvais dans ma maison.
Je posai mon sandwich et coupai le son. Sur l’écran, un homme à face de brique avec une coiffure sévère et des yeux comme des ardoises avait rejoint Margaret Chang. Un flic. Probablement de la Division des Activités Paranormales. Je mis ma main sur la dague qui reposait sur mes genoux et restai immobile.
J’attendais. J’écoutais.
Aucun son ne troublait le silence. Une goutte d’eau se forma à la surface suante de la bouteille de Boone’s Farm et glissa sur le côté luisant.
Une créature imposante rampait sur le plafond du couloir, vers la cuisine. Je fis semblant de ne pas la voir. Elle s’arrêta à ma gauche, légèrement derrière moi, je n’avais pas à me forcer pour faire semblant. L’intrus hésita, se tourna, et s’ancra dans le coin, où le plafond rejoint le mur. Il se figea, accroché au revêtement par d’énormes griffes jaunes, immobile et silencieux comme une gargouille en plein soleil. Nu et glabre, il n’avait pas une once de graisse sur sa silhouette malingre. Sa peau était tendue à craquer sur les cordes dures de ses muscles, comme une fine couche de cire coulée sur un écorché anatomique.
Le bon vieux Spider-Man du quartier.
Le vampire leva la main gauche. Les griffes acérées comme des dagues tranchèrent dans le vide, d’avant en arrière, comme des aiguilles à tricoter recourbées. Le vamp tourna la tête comme un chien et m’observa d’un regard rendu luminescent par la folie née de soifs de sang bestiales et libres de toute idée de retenue. Je fis volte-face et lançai la dague d’un seul mouvement. La lame noire s’enfonça proprement dans la gorge du vampire. Il s’immobilisa, ses griffes jaunes cessèrent de bouger.
Un sang épais, violacé s’amassait autour de la lame, glissait lentement sur la chair nue du cou du vampire, tachait sa poitrine et tombait sur le sol. Les traits du vamp se tordirent, essayant d’adopter une nouvelle morphologie. Il ouvrit la gueule, montrant les crocs jumeaux, recourbés comme des faucilles miniatures en ivoire.
— C’était extrêmement discourtois de ta part, Kate ! (La voix de Ghastek sortait de la gorge du vampire.) Maintenant, il va falloir que je le nourrisse.
— C’est un réflexe. Si tu entends la cloche, tu vas avoir de la bouffe. Si tu vois un non-mort, tu lances ton couteau. C’est la même chose, vraiment.
Le visage du vampire se tordit comme si le Maître des Morts qui le contrôlait essayait de loucher. 
— Qu’est-ce que tu bois ? demanda Ghastek.
— Boone’s Farm.
— Tu peux te payer mieux.
— J’ai pas envie de mieux. J’aime bien la Boone’s Farm. Et je préfère traiter mes affaires par téléphone, et jamais avec toi.
— Je n’ai pas l’intention de t’engager, Kate. C’est une visite de courtoisie.
Je regardai fixement le vampire, je rêvais de pouvoir enfoncer mon couteau dans la gorge de Ghastek. J’aurais pris bien du plaisir à découper sa chair. Malheureusement, il était dans une chambre forte à des kilomètres d’ici.
— T’aimes bien me baiser, hein, Ghastek ?
— Immensément.
La question à un million de dollars était : pourquoi ?
— Qu’est-ce que tu veux ? Et fais vite, ma Boone’s Farm tiédit. 
— Je me demandais juste, quand as-tu vu ton tuteur pour la dernière fois ? dit Ghastek de ce ton neutre et sec qui n’appartenait qu’à lui.
La nonchalance de son ton fit courir de minuscules frissons le long de mon échine.
— Pourquoi ?
— Comme ça. Comme toujours, ce fut un plaisir.
D’un seul bond puissant, le vampire se détacha de mon mur et vola par la fenêtre, emportant ma dague avec lui.
J’attrapai le téléphone, jurant sotto voce, et appelai l’Ordre des Chevaliers de l’Aide Miséricordieuse. Aucun vampire ne pouvait passer mes gardes lorsque la magie était à pleine puissance. Or Ghastek n’avait pas les moyens de savoir quand la magie faiblissait, il devait donc surveiller ma maison depuis un moment, à attendre que mes sorts défensifs aient des ratés. Je bus une gorgée à la bouteille. Cela voulait dire qu’un vamp se cachait assez près de chez moi hier soir quand j’étais rentrée et que je ne l’avais ni vu ni senti. Comme c’était rassurant ! Je pouvais tout aussi bien écrire « Alarmes pour enfants » sur ma carte de mercenaire.
Une sonnerie. Deux. Trois. Pourquoi m’avait-il parlé de Greg ?
On décrocha et une voix féminine austère débita un discours bien rodé.
— Chapitre d’Atlanta de l’Ordre, comment puis-je vous aider ?
— Je voudrais parler à Greg Feldman.
— Votre nom ?
Une légère note d’anxiété pointait dans sa voix.
— Je n’ai pas à vous donner mon nom. Je voudrais parler avec le Chevalier Divin.
Il y eut un silence et une voix masculine dit :
— Veuillez vous identifier, s’il vous plaît.
Ils gagnaient du temps, probablement pour tracer l’appel ; que se passait-il donc ?
— Non, dis-je fermement. À la page 7 de votre Charte, troisième paragraphe : « Tout citoyen a droit aux conseils d’un Chevalier Divin sans crainte de rétribution ni nécessité d’identification. » En tant que citoyenne, j’insiste pour être mise en contact avec le Chevalier Divin maintenant ou, à défaut, que vous me spécifiiez le moment où il pourra être joint.
— Le Chevalier Divin est mort, dit la voix.
Le monde s’arrêta. Je titubai dans son immobilité, effrayée et déséquilibrée.
— Comment ?
Ma voix était calme.
— Il a été tué en faisant son devoir.
— Qui l’a tué ?
— L’enquête est toujours en cours. Dites, si je pouvais avoir votre nom…
J’appuyai sur le bouton de déconnexion et raccrochai. Mon regard tomba sur la chaise vide face à moi. Une semaine auparavant, Greg était assis sur cette chaise, remuant son café. Sa cuiller faisait des petits ronds précis, ne touchait jamais les bords du mug. Pendant un instant, je pus vraiment le voir tandis que les souvenirs jouaient avec mes sens.
Greg me regardait de ses yeux brun foncé, mélancoliques, comme les yeux d’une icône.
— S’il te plaît, Kate, oublie ton antipathie quelques instants, et écoute ce que j’ai à dire. Ça a du sens.
— Ce n’est pas de l’antipathie, tu simplifies à outrance.
Il acquiesça avec cet air si patient qui rendait les femmes folles.
— Bien entendu. Je ne voulais pas blesser ou simplifier tes sentiments. J’aimerais juste qu’on se concentre sur ce que j’ai à dire. Pourrais-tu, s’il te plaît, écouter ?
Je m’adossai à ma chaise et croisai les bras.
— J’écoute.
Il fouilla à l’intérieur de sa veste en cuir et en sortit un parchemin roulé, qu’il posa sur la table et déroula lentement du bout des doigts.
— Ceci est une invitation de la part de l’Ordre.
Je levai les bras au ciel.
— ça y est, j’arrête !
— Laisse-moi finir.
Il n’avait pas l’air en colère. Il ne me dit pas que je me comportais comme une enfant, alors même que je le savais. Ça me rendit encore plus furieuse.
— D’accord.
— Dans quelques semaines, tu vas avoir vingt-cinq ans. Ce qui en soit ne veut pas dire grand-chose mais qui a une certaine importance en termes de réadmission dans l’Ordre. Il est beaucoup plus dur d’être reçu une fois qu’on a vingt-cinq ans. Pas impossible. Juste plus dur.
— Je sais. Ils m’ont envoyé des brochures.
Il abandonna le parchemin et se pencha en arrière, croisant ses longs doigts. Le document resta à plat, alors même que toutes les lois de la physique auraient voulu qu’il s’enroule. De temps en temps, Greg oubliait les lois de la physique.
— Dans ce cas, tu es au courant des pénalités d’âge.
Ce n’était pas une question mais j’y répondis quand même.
— Oui.
Il soupira. C’était un petit signe, uniquement perce­ptible par ceux qui le connaissaient bien. Je pouvais voir qu’il avait deviné ma décision, dans sa manière de s’asseoir sans bouger en penchant légèrement la tête.
— J’aimerais que tu réfléchisses encore.
— C’est tout réfléchi.
Un instant, je pus voir la frustration dans ses yeux. Nous savions tous les deux ce qui n’était pas dit : l’Ordre offrait une protection, et la protection, pour quelqu’un de mon lignage, était primordiale.
— Puis-je te demander pourquoi ? 
— C’est pas mon truc Greg, je ne sais pas me débrouiller avec la hiérarchie.
Pour lui, l’Ordre était un lieu de refuge et de sécurité, un lieu de pouvoir. Ses membres se consacraient totalement aux valeurs de l’Ordre, le servaient avec tant de ferveur que l’organisation elle-même ne ressemblait plus à un rassemblement d’individus mais à une entité pensante, rationnelle, et incroyablement puissante. Greg avait embrassé ses valeurs et l’Ordre l’élevait, je l’avais combattu et j’avais presque perdu.
— Chaque instant que je passais là-bas, j’avais l’impression de diminuer, comme si je rétrécissais. Je m’affaiblissais. Il fallait que je parte. Et je n’y retour­nerai pas.
Greg me regarda, ses yeux sombres étaient terriblement tristes. Dans la lumière chiche de ma petite cuisine, sa beauté était saisissante. D’une manière assez perverse, j’étais heureuse que mon entêtement l’ait forcé à me rendre visite et, à présent, il était assis à moins de trente centimètres, comme un prince elfique sans âge, élégant et mélancolique. Dieu ! que je pouvais me détester pour ce fantasme de fillette.
— Si tu veux bien m’excuser…
Il cilla, surpris par ma raideur, puis se leva doucement.
— Bien sûr. Merci pour le café.
Je l’accompagnai à la porte. Dehors, il faisait noir et l’éclat de la lune émaillait d’argent l’herbe de ma pelouse. À côté du porche, des Roses de Sharon blanches scintillaient dans le buisson comme un semis d’étoiles.
Je regardai Greg descendre les trois marches en béton qui menaient vers le jardin.
— Greg ?
— Oui ?
Il se retourna. Sa magie flamboyait autour de lui comme un manteau.
— Rien.
Je fermai la porte.
 C’était mon dernier souvenir de lui : Greg dressé sur fond de pelouse baignée de lune, nimbé de sa magie.
Oh ! mon Dieu !
Je serrai mes bras autour de moi, j’aurais voulu pleurer. Les larmes ne venaient pas. Ma bouche était sèche. Mon dernier lien avec ma famille, sectionné. Il ne restait personne. Je n’avais plus de mère, plus de père et maintenant plus de Greg. Je serrai les dents et allai préparer mes bagages.

***

La liste des participant.e.s :

• Lady Butterfly & Co
• Cœur d’encre
• Ladiescolocblog
• Aliehobbies
• À vos crimes
• Le parfum des mots
• Ju lit les mots
• Voyages de K
• Ma lecturothèque
• Les paravers de Millina
• sir this and lady that
• 4e de couverture
• filledepapiers
• Les lectures de Marinette
• Chat’pitre
• Les Lectures d’Emy

Par Sophie.


Une réflexion sur “Premières Lignes #40

On en discute ? ;)

Entrez vos coordonnées ci-dessous ou cliquez sur une icône pour vous connecter:

Logo WordPress.com

Vous commentez à l’aide de votre compte WordPress.com. Déconnexion /  Changer )

Image Twitter

Vous commentez à l’aide de votre compte Twitter. Déconnexion /  Changer )

Photo Facebook

Vous commentez à l’aide de votre compte Facebook. Déconnexion /  Changer )

Connexion à %s